Eien Harakai

Histoire

Acte un : L'argent ne fait pas tout

Vous conter la naissance d'Eien serait fastidieux et inutile. Vous ne vous intéressez pas, c'est évident, à la façon dont elle est sortie du ventre de sa mère, ni au temps que cela a pris, ou autres détails décoratifs que vous fournissent parfois les voix de papier telles que moi. Sachez juste qu'elle est née très prématurément, au point d'en garder des séquelles. Ainsi, elle est restée très petite, très frêle, ce qui a amené ses parents à la surprotéger... D'une certaine façon. Qui ne serait sans doute pas la meilleure, mais aura été sincère. Cet élément, le fait que ses parents n'ont pas un seul instant eu l'intention de lui nuire, est important pour la suite de l'histoire, plus particulièrement son évolution psychologique.

Mais parlons donc un peu de ses parents. Sa mère, de son nom de jeune fille Mina Ketsueki, avait épousé son père, Sôshi Harakai, dont elle était amoureuse depuis le collège. L'enfant arriva quelques années plus tard, en même temps que deux autres évènements, qui seraient lourds de conséquences. Tout d'abord, une série de promotions pour monsieur Harakai, qui, en deux ans, le menèrent à la tête de sa société d'électronique. En second lieu, le décès de l'oncle de Mina, qui lui avait légué un solide héritage. Fort de son nouveau statut, Sôshi promut à son tour sa femme, qui travaillait dans sa société, la faisant accéder au rang de secrétaire particulière du directeur. Sa secrétaire. Inutile de souligner à quel point les deux salaires étaient conséquents...

L'argent rentrait donc à flot dans les comptes du ménage. Mais il y avait une grande conséquence à cette montée en puissance, une conséquence à laquelle ils ne pensèrent pas une seule fois, tous les deux, au moment d'accepter leurs nouvelles charges. L'enfant. Ils ne s'en occupaient plus ou très peu, la confiant toujours à une nourrice. C'était à peine s'ils pouvaient rappeler dans leurs esprits le souvenir du son de sa voix. Oh, ils n'avaient pas de mauvaises intentions, bien au contraire. Ils avaient ouvert un compte en banque pour la petite, un compte très fourni d'ailleurs, pour qu'elle ne manque jamais de rien. Ils ne réalisaient pas à quel point elle pouvait souffrir de la solitude. Même Shôshi, terriblement sensible à ce genre de choses, ne vit pas que cela amenait sa fille à être différente des enfants qui ont l'amour de leurs parents.

Eien était du genre calme, là se tenait la différence. Elle ne réveillait pas sa gouvernante pendant la nuit, ni ne pleurait pour un oui ou pour un non. Ses yeux étranges observaient tranquillement tout ce qu'il se passait autour d'elle, comme si rien ne la surprenait, comme si elle savait tout. Il lui arrivait de rire, un son doux et clair, mais cela ne durait jamais longtemps. Elle prit conscience très tôt de l'amour mutuel, profond et fort, qui liait ses parents, même si elle ne comprit que plus tard à quel point un lien si solide, au goût d'absolu, avait dû se forger à la flamme des deux brasiers les plus puissants qui soient : celui des épreuves et celui de la volonté.

Acte deux : L'enfant du silence

Que ce soit avec ou sans ses parents, un enfant grandit. Eien ne fit pas exception à la règle. Même si elle resta très petite et frêle, elle grandit. Elle avait parfois des petits soucis de santé, comme tout le monde, mais puisqu'elle sortait peu, elle fut au final peu exposée – et bien plus fragile face à ce genre de choses. Cependant, dès l'âge de six ans, elle eut des difficultés avec la vue. En plus d'une hétérochromie vraiment particulière, puisqu'elle avait hérité à la fois du bleu profond de sa mère et du bleu de glace de son père, elle découvrit bien vite qu'elle devrait toujours porter des lunettes pour lire, sous peine de voir sa vue baisser de plus en plus. Ainsi, tous les six mois, elle devait se procurer des verres plus adaptés à sa vision, qui avaient pour effet de ralentir la dégradation de celle-ci. Il lui arrivait régulièrement d'avoir mal aux yeux, de les sentir secs et brûlants, tant que même des larmes, dues à un réflexe naturel, ne pouvaient les soigner. Cette brûlure qu'elle était incapable d'apaiser la rendait folle à chaque fois qu'elle se déclenchait. Sans doute est-ce à cause de cela qu'elle tolère très mal la douleur, quelle que soit sa nature, aujourd'hui encore.

Le jour de ses cinq ans, ses parents lui offrirent un lapin en peluche. Le doudou, d'office baptisé Usa-kun, ne quitta plus que très peu sa propriétaire. Il avait un caractère presque sacré pour elle. Elle lui parlait pendant de longues heures, plongeant ses yeux étranges dans les boutons qui lui servaient de prunelles, et ne dormait jamais sans lui. Elle pouvait y sentir le délicieux parfum de vanille qui lui rappelait sa mère, et cela suffisait à apaiser ses nuits. Encore aujourd'hui, elle ne s'en sépare que quand elle sort de chez elle, comme si elle craignait que, dehors, il soit dégradé. Elle ne tolère pas que qui que ce soit d'autre qu'elle y touche, tant elle a peur qu'il soit abîmé.

Ses parents voyageaient beaucoup, à cause de leur travail qui les envoyait parfois à l'autre bout du monde, et souvent en-dehors du pays. Aussi, ne pouvant assumer leur charge face à une école privée ou publique, choisirent-ils d'accorder à leur enfant des cours particuliers, à domicile et par correspondance. Elle apprenait vite et bien, mais il lui manquait une chose.

Les relations. Elle n'avait pas d'ami. Elle connaissait déjà, malgré son jeune âge, une solitude cruelle et profonde, dont elle n'espérait pas se tirer. En fait, elle ne l'imaginait même pas. Pour elle, tout le monde était aussi seul qu'elle. Elle trouvait normal d'à peine connaître le son de sa propre voix, de garder le moindre mot qu'on lui adressait comme le plus grand des trésors. Elle était une enfant de silence.

Acte trois : Du plaisir d'apprendre

De ses professeurs particuliers, elle n'en retint qu'un seul. Un jeune homme qui commença à lui donner cours alors qu'elle n'avait que dix ans, et continua pendant presque six ans. Elle trouvait sa façon d'enseigner fascinante, et attendait avec impatience de le voir s'asseoir à sa table.

Elle ne négligeait pas ses autres cours pour autant, oh, non ! Bien au contraire. Elle s'appliquait à travailler le mieux et le plus vite possible, pour pouvoir se consacrer dès que possible à son cher professeur. Et elle mettait tout son coeur d'enfant dans le moindre travail qu'il pouvait bien lui demander, quelle qu'en soit la difficulté, affichant passion et respect, alors qu'aux autres, elle n'offrait qu'une façon de procéder méthodique, intéressée certes, mais aussi plutôt désinvolte.

Peu à peu, un sentiment naquit en elle, nourri par chacune des visites de l'enseignant. Ce fut d'abord un amour d'enfant. Un amour innocent et naïf. Un amour beau, pur, inconditionnel. Puis elle grandit. Elle ne le vit plus comme un adulte impossible à atteindre, elle ne le vit plus comme un idéal à peine effleuré, mais comme l'homme qu'il était. Oh, il était jeune, mais avait tout de même treize ans de plus qu'elle. Et une femme, aussi.

Les autres professeurs se sentaient parfois un peu désespérés du peu d'intérêt qu'elle portait à leurs enseignements. Mais nulle matière ne lui paraissait aussi intéressante que l'histoire de l'art, qui était celle assignée à l'homme qui la passionnait tant. Elle était aveuglée par ce feu grondant qui faisait rougir ses joues en permanence, lorsqu'il était avec elle, éblouie par son intelligence, bercée par sa voix chaude et grave.

Dans son innocence, elle ne faisait que supposer l'amour et la tendresse qu'elle nourrissait pour lui. Car elle ne savait de ces sentiments que ce qu'elle avait lu dans les livres. Elle se disait que cela ne pouvait pas être seulement de l'admiration, que c'était bien plus que cela. Elle passait tant de temps à penser à lui que c'en était à la limite de l'obsession. Et puis elle éprouvait à la moindre attention qu'il lui portait ces sensations décrites par les ouvrages romantiques qu'elle dévorait... Elle ne pouvait pas se tromper n'est-ce pas ?

Acte quatre : Le coeur et ses chimères

Puis vint le jour où, naïvement, elle se confessa à lui. Certains considèrent que l'être humain fait des erreurs en étant confronté à ses semblables. Peut-être n'aurait-elle jamais été exposée à la blessure qui allait suivre, si elle avait été parfaitement solitaire, si elle ne lui avait pas ouvert son coeur. Oui, peut-être... Mais toujours est-il qu'elle fut profondément meurtrie par les conséquences de son acte.

Car il la rejeta. Violemment. Il se mit dans une colère noire, lui hurlant des choses immondes, lui lançant à la tête toutes les insultes possibles et imaginables. De cela, elle tira une peur profonde et instantanée des cris. Et... Autre chose. Parce qu'une phrase lui resta gravée dans la tête, peu importe la façon dont elle essayait de l'effacer.

« Tu n'es qu'un monstre, avec ton regard de bête ! » Eien avait seize ans, mais elle était terriblement fragile. Voir la confiance qu'elle offrait à ce professeur ainsi brisée lui fit mal, presque au-delà du supportable. Elle ne comprenait pas pourquoi il l'avait amenée à souffrir, pourquoi il lui avait jeté cela à la figure, et ne le saurait sans doute jamais. Pendant près d'une semaine, elle refusa de sortir de sa chambre, piquant d'horribles crises de colère dès qu'on essayait de l'y obliger. Ses parents durent s'en mêler personnellement. Ils posèrent quelques jours de congé, tous les deux, et s'appliquèrent à la faire sortir de son antre. Ils y parvinrent, après beaucoup de difficultés.

Parler à leur fille uniquement à travers l'épais panneau de bois de la porte de sa chambre, faire des montagnes d'efforts pour lui arracher à peine un mot de réponse, finit par lasser son père, qui crocheta la serrure, et l'obligea à l'écouter. Il se fichait de connaître les faits qui l'avaient meurtrie à ce point, il savait qu'elle était une adolescente, et qu'il ne pouvait sans doute pas comprendre les raisons de son trouble. Tout ce qui comptait, à ses yeux paternels, c'était qu'elle se reprenne, qu'elle redevienne la douce et rieuse Eien, plutôt que cette étrange copie qui avait son corps mais un esprit vide. Cela paya. Elle finit par accepter de sortir au moins de son antre, de revoir la lumière du jour.

Mais, si Eien ne passait plus des jours entiers dans sa chambre, elle refusait encore d'aligner plus de quelques mots à la fois, et à la même personne. Elle avait posé un cache sur son oeil de glace, et faillit frapper sa gouvernante, quand celle-ci voulut le lui enlever. Elle ne tolérait plus que l'on puisse voir sa prunelle étrange. Et elle restait murée dans le silence...

Acte cinq : Le pouvoir du savoir

Cependant, Eien ne chuta pas totalement. Elle se raccrochait à ce que son professeur lui avait transmis, outre le savoir : l'envie d'apprendre. Elle jugeait que, s'il avait peiné son coeur, ce n'était pas une raison pour renier ce qu'il lui avait offert de bon. Réaliser qu'elle ne pouvait pas tout simplement baisser les bras et s'abandonner lui prit longtemps. Les paroles de son père, le jour où il l'avait forcée à l'écouter, étaient gravées dans sa mémoire, et ce souvenir l'aida beaucoup. Elle avait des difficultés à lire avec son cache, mais s'y forçait, ne s'arrêtant que quand elle sentait ses rétines brûler ou quand elle se laissait gagner par la faim, la soif, le sommeil.

C'est ainsi, en dévorant tout le savoir qu'elle pouvait, qu'elle découvrit les livres de Bottero. Pour la première fois pour ce qui lui semblait des lustres, elle prit son temps pour lire une série d'ouvrage. Elle était tout simplement émerveillée face à la liberté d'Ellana, à la profondeur d'Ewilan, à la force de Shaé. Elle se trouvait bien faible, sans éclat, quand elle se comparait à ces fortes personnalités, mais plutôt que de se sentir démoralisée, elle les vit comme un tremplin, un but à atteindre. Encore aujourd'hui, elle relit régulièrement ces livres, toujours parcourue des mêmes frissons, comme si elle les découvrait à chaque fois. Elle en connait des passages entiers par coeur, qu'elle se récite quand elle est trop chamboulée.

Une nuit, curieuse, elle se glissa dans une salle de sa maison dans laquelle elle n'était jamais entrée. Il y avait dans cette pièce un piano à queue, majestueux même dans son silence, et plusieurs autres de bien moindre importance. Elle resta un instant médusée par la vision du noble instrument, dont le lustre noir était rendu étrangement brillant par la Lune qui le caressait de ses rayons. Elle s'approcha calmement, s'assit sur le siège, ouvrit le clapet, et posa ses mains sur le clavier. Et là, ce fut le déclic. Elle aimait le son qu'elle produisait à chaque pression d'un doigt sur une touche. Elle ne savait pas jouer, mais elle apprit. Se jetant dans la musique, le solfège, les gammes, elle finit par maîtriser la calme puissance de l'instrument. Puisqu'elle ne pouvait pas compter sur ses yeux, entre son cache qu'elle refusait d'enlever et les brûlures qui survenaient n'importe quand, elle se décida ensuite à connaître le clavier même les yeux fermés. Ce ne fut pas difficile, puisqu'elle regardait les partitions quand elle jouait. Il est impossible de savoir quand sa voix commença à se mêler à celle du piano, mais rapidement, elle put chanter tout en restant concentrée sur la danse de ses doigts, et ne s'en priva plus.

Quelques mois après sa découverte, elle se mit à écrire des chansons et des mélodies. La plupart de ses textes exprimaient une intense solitude, mêlée à une détresse acide, ces deux sentiments accordant à ses paroles un accent de vérité qui aurait plus tard un franc succès. Quant à ses mélodies, elles offraient à quiconque savait entendre une tristesse poignante. Elle n'écrivait rien de joyeux, puisqu'isolée comme elle l'était, elle ne connaissait pas vraiment le bonheur. Lorsqu'elle s'enfermait pour composer, il ne fallait surtout pas la déranger, sous peine de la voir se mettre dans une colère folle, d'autant plus impressionnante qu'elle était mise en valeur par sa petite taille.

Peu à peu, elle se remit à sortir. Elle commença par voler une heure ou deux à la journée pour aller à la bibliothèque, par exemple. Au fil des semaines, les durées de ses absences furent de plus en plus longues. Elle n'avait plus de professeurs, elle apprenait par elle-même. Cette témérité naquit de son ennui de plus en plus profond. Chez elle, elle était constamment sur les nerfs, prête à se laisser exploser, mais dans le silence, aucune flamme n'était venue allumer sa mèche. Le monde extérieur était plein de feu, lui... Elle s'en rendait compte à chaque fois qu'elle mettait un pied dehors, s'émerveillant comme une enfant. Un jour, elle eut même l'audace de proposer sa candidature au tenancier d'un piano-bar, qui cherchait un artiste pour l'animation d'une soirée. Il accepta, et ce fut la première expérience de la petite Harakai sur scène. Elle se rendit compte qu'elle aimait cela, et que recommencer était peut-être une bonne façon de se reconstruire.

Elle se souviendrait toujours de cette première expérience, qui avait commencé sur une partie de pile ou face. « Pile, je tourne les talons et je n'y pense plus, face, je me lance. » Ç'avait été aussi simple que cela, et il ne lui en fallait pas plus, car pour elle, les engagements liés à des jeux étaient sacrés. La première chanson qu'elle chanta pour les spectateurs fut très timide, un peu maladroite mais, réalisant qu'à cause des projecteurs, elle ne pouvait pas voir ces visages qui l'intimidaient tant, elle s'enhardit peu à peu. Ses mains habiles couraient sur le piano, et sa voix l'accompagnait, non pas en déchirant le silence outre le chant de l'instrument, mais en se mêlant à lui, en s'y fondant avec douceur, jusqu'à la dernière note, jusqu'aux applaudissements soudains et nourris. C'était une sensation qu'elle ne pouvait tout simplement pas oublier.

Oui, elle se remettait peu à peu. Mais il y avait toujours ce cache sur son oeil, qu'elle n'enlevait que dans le secret de sa chambre. Et pendant les heures où la mélancolie l'étreignait, elle se regardait longuement dans le miroir, cherchant à comprendre pourquoi c'était monstrueux d'avoir cet oeil. Elle ne comprenait pas, à ses yeux, ce n'était pas logique, cela ne correspondait à aucune règle, à aucune loi quelle qu'elle soit. Alors elle cherchait encore, lisant des ouvrages qui, pensait-elle, l'aideraient à trouver une réponse à sa question. En vain.

Acte six : De nos jours

Pour l'anniversaire de ses dix-neuf ans, ses parents posèrent quelques jours de congé. Ils organisèrent une adorable petite fête pour leur fille, où ils ne furent que tous les trois. Et son père, après moult essais, dont plusieurs incluaient des jeux, parvint à faire tomber le carré de tissu noir qui dissimulait l'hétérochromie de son enfant. Manifestement, l'affronter aux échecs en l'amenant à faire ce qu'il voulait si elle perdait n'était pas une bonne idée. Elle avait après tout eu largement le temps de devenir très douée à ce jeu, comme aux autres qu'elle affectionnait tant. Alors, il l'avait amadouée, lui offrant deux petites chattes adorables, encore des bébés, répondant aux doux noms de Nina et Anna. Il lui dit, sur le ton de la plaisanterie, qu'elle ne pourrait pas les voir toutes les deux avec un seul oeil. Il savait à quel point elle avait toujours aimé regarder les images de chats dans les livres de sa bibliothèque, mais il n'avait jamais, avant ce jour, songé à lui en offrir un.  Alors, après les avoir longuement regardées, l'une puis l'autre, elle finit par ôter le cache, le glissant dans sa poche, comme s'il n'avait jamais existé. Ce fut comme un symbole.

Elle avait énormément réfléchi, pendant ces trois années de solitude presque absolue. Pas seulement à ce qu'elle apprenait dans les livres, mais aussi à elle. Elle avait observé, analysé, poussé son esprit à des songeries construites et cohérentes, pour répondre aux questions qu'il lui était arrivé de se poser. Et la conclusion qui s'imposait, elle ne l'avait trouvée qu'à l'instant où le cache-oeil avait disparu de son visage.

Elle acceptait ce qu'elle était, bizarreries incluses. Et elle était prête à affronter la vie d'adulte qui se dessinait devant elle. Une lettre arriva deux jours plus tard, une lettre qui l'invitait à intégrer le lycée Shôri en cycle préparatoire. Elle ne réfléchit même pas avant d'accepter.

Elle voulait vivre.